Ulrike Draesner

Textauszug | Kritik

Das ganz Andere im Ich

Ulrike Draesners intelligenter Roman "Mitgift"
von Martin Ebel

Das Monstrum, schrieb Hans Mayer in seiner großen Untersuchung "Außenseiter", ist der "Ernstfall der Humanität". Eine Gesellschaft, die das Andere und Abweichende in ihrer Mitte nicht als solches ertragen könne, sondern es normiere und normalisieren müsse - und,w enn das nicht gelinge, es zum Monströsen erkläre, ausstoße oder gar ausmerze: das sei keine wahrhaft humane Gesellschaft, und deshalb sei die bürgerliche Aufklärung, die eine slche Gesellschaft nicht herbeizuführen in der Lage war, gescheitert.

Den zweiten Roman der Lyrikerin Ulrike Draesner kann man wie eine Illustration dieser These lesen. In ihm wird ein durch seine Andersartigkeit beängstigender Mensch genau so behandelt, wie Mayer es analysiert hat. Anita, die zweite Tochter der Flüchtlingsfamilie Böhm, kommt mit weiblichen und männlichen Geschlechtsmerkmalen zur Welt. Sie ist ein Zwitter. Ihre Eltern lassen sie einer Vielzahl von Operationen und Hormonbehandlungen unterziehen; Endprodukt der medizinischen Tortur ist eine wunderschöne junge Frau, die für Werbefotos posiert, ein glänzendes Jurastudium hinlegt, einen reichen Mann heiratet und ein Kind zur Welt bringt. "Sie sollte ein normales Leben führen", rechtfertigt die Mutter später ihr Vorgehen, "und wir auch. Das haben wir hinbekommen."

Herstellung von Eindeutigkeit
Wirklich? Anita hatte nicht nur diesen seltsamen Fortsatz zwischen den Beinen, von dem häßliche Narben zeugen. Sie hat auch eine Ausstrahlung, ein Charisma, das gerade von ihrer Andersartigkeit herrührt. Und sie hat Selbstbewußtsein. Es gründet in ihrem So-Sein und setzt den Normalisierungsbemühungen der Familie Böhm immer stärkeren Widerstand entgegen. Als die Mutter, die ein Verhältnis mit einem (schwarzen) amerikanischen Besatzungssoldaten hat, wieder einmal einen Nachmittag bei ihrem Liebhaber verbringt, steckt Anita die Wohnung in Brand. "Verdammter Zwitter", entfährt es der heimkommenden Mutter. Mit diesem Ausruf gibt sie der ganzen Nachbarschaft das ängstlich gehütete Geheimnis preis - und zugleich die explosive Mischung aus Angst und Abwehr, die unter dem Deckel zu halten jahrelang ihre ganze Kraft in Anspruch genommen hatte. Angst löst Anita, der Hermaphrodit, aus, weil sie in Frage stellt, was als das Unverrückbare schlechthin gilt: die Einteilung der Menschen in Männer und Frauen. Allein durch ihre bloße Existenz ist sie geeignet, die sexuelle Identität ihrer Umgebung zu erschüttern. Diese Gefahr muß gebannt werden, um den Preis der Zerstörung des Besonderen. "Anita wurde ein zurechtoperiertes, eindeutiges Tierchen im Staat der Zweigeschlechtlichkeit."

Die Normalisierung scheitert aber nicht nur, weil Anitas weggeschnittener Phallus gleichsam als Phantomorgan überlebt hat, sondern auch, weil sie ihn schließlich wiederhaben will. Sie selbst kündigt das Arrangement mit dem aufoktroyierten, sexuell eindeutigen Körper auf, ebenso das mit der bürgerlichen Lebensform. Erneut will sie sich Hormonen und dem Operationsmesser aussetzen, diesmal aber aus eigenen Stücken und um das zu werden, was sie war: eine Frau und Mann. Ihr letzter Auftritt in diesem Roman zeigt sie bereits mit kräftigen Muskeln und tieferer Stimme; dann wird sie von ihrem Mann, der das Kommende nicht erträgt, erschossen.

So, als epische Umsetzung der Ausgrenzung und Normalisierung der Verstümmelung und schließlichen Vernichtung des Anderen in der bürgerlichen Gesellschaft, kann man Ulrike Draesners Roman lesen. Aber diese Lesart wäre zu schlicht für diesen vielschichtig orchestrierten Roman. Vor allem schreibt Ulrike Draesner nicht aus Anitas Perspektive, sondern aus der ihrer älteren Schwester Aloe. Die ist, was ihre Eltern so ersehnen: normal, und fühlt sich gerade deshalb alles andere als das. Die ängstliche Aufmerksamkeit, die Anita erhält, die Geheimnistuerei um die Wunde zwischen ihren Beinen, die Verunsicherung über Aloes eigene Identität, später der Neid auf die strahlende Schönheit und das Selbstbewußtsein der anderen. Das führt zu einem Grad von Haßliebe, dem Aloe nur durch völlige Abwendung von Familie und Vergangenheit zu entgehen meint.

Das ist natürlich ein verhängnisvoller Irrweg, und Ulrike Draesners Roman dröselt diesen Irrtum geduldig auf, um ihn schließlich zu korrigieren. In drei Zeitebenen erzählt sie die Wiederkehr der Verdrängten und die Vervollstädigung auch von Aloes Persönlichkeit. Diese Spiegelung des "Normalen" im "Abartigen" - bis zur Deckungsgleichheit und zum Tausch der "Plätze" - gibt dem Buch jenen doppelten Boden, dessen die Gestaltung eines doppelbödigen Themas auch ästhetisch bedarf.

Aloe - das ist die erste Zeitebene - richtet für Stefan, den verwaisten Sohn der Schwester, den sie quasi geerbt hat, ein Geburtstagsfest aus. Sie erinnert sich - zweite Zeitebene - an ihr Liebsverhältnis zu dem Astronomen Lukas, in dessen Verlauf sie - dritte Zeitebene - das verminte Gelände der Kindheit allmählich zu betreten wagt. Die drei Ebenen greifen episch ineinander, so wie die Vor- und Vorvorgeschichten in unser Leben hineinregieren, als jene "Mitgift", die dem Buch den Titel gibt. Aloe erkennt ihr Minderwertigkeitsgefühl neben Anita, dem "Freak": "Als Schwester des Freaks war man nichts." Anita war für sie ein "gigantischer Magnet", sie nur ein Teilchen, das sich abzustoßen versuchte und doch der anderen ähnlich sein wollte, was viele Jahre später eine lebensbedrohliche Magersucht auslöst.
Die Beschreibung dieser Anorexie mit ihrer Besessenheit von Kilos und Kalorien, diese rauschhafte Erfahrung, den eigenen Körper zum Verschwinden zu bringen, eine "kleine harte Figur herauszuschmelzen", gehört zu den Glanzstücken des Buches. Sie ist zentral für Aloes Verständnis ihrer eigenen Geschichte, aber auch für das Anliegen der Autorin. Magersucht, das lernt Aloe im Krankenhaus von einem klugen Oberarzt, sei nicht nur vom Wunsch motiviert, der weiblichen Geschlechtsidentität zu entfliehen, "ein Neutrum zu werden", sondern habe manchmal auch genau dies zur medizinischen Konsequenz. "Manchmal kommt es zu einer Überproduktion von Androgenen, was zu einer gewissen Verwirrung der sekundären Geschlechtlichkeit führen kann."

Die wiedergefundene Abweichung
Aloes Magersucht bringt zum Ausdruck und Ausbruch, was sie in sich genauso abgespalten und verleugnet hat wie ihre ganze Familie die "Abweichung" Anitas: die latente Offenheit der sexuellen Identität. Erst jetzt hat sie ihre "Mitgift" begriffen und ist in der Lage, sie im dialektischen Sinn aufzuheben. Erst der kann dem Außenseiter gerecht werden, der ihn in sich selbst entdeckt und zuläßt. Natürlich erschöpft sich der Reichtum dieses eindrucksvollen Romans nicht in einer solchen humanen Moral.

Ulrike Draesner verleugnet ihre lyrische Begabung auch in der großen Form nicht. Immer wieder staut sich der epische Fluss zu Szenen, drängt es die Sprache zu poetischer Intensivierung: "Schließt sie die Augen küßt sie ihn sitzt sie da schließt sie die Augen denkt sie an ihn setzt sie sich dahin ihn küssend rast sie durch die Stadt schließt sie die Augen rennt sie zum Bus denkt sie an ihn fällt sie fast um glaubt sie ihm hört sie nichts folgt sie sich gehen ihr die Ohren auf küßt sie ihn fließt der Mund ihr über sitzt sie da sieht sie ihn, ihn." Die Metaphorik ist immer wieder von schlagender poetischer Evidenz und zwingt - oft sehr kühn - entlegene Gebiete der Weltwahrnehmung zusammen, von atomaren bis zu stellaren Räumen.

Ulrike Draesner ist eine gelehrte Dichterin, was nicht ganz ungelehrte Leser erfreut, etwa wenn sie eine Kleist-Anverwandlung entdecken (als Aloe ihn ansah und daran dachte, wie sie ihn erworben hatte, war ihr fast, als müßte sie sich freuen") oder ein Pastiche barocker Genetiv-Kettenbilder. "Anita, die scharfe Spitze von Aloes Gedanken, der harte Rap ihrer Verwirrung, die Schlang ihres Neides, die Ader ihrer Zärtlichkeit, der eisige Tunnel ihrer Verlassenheit."

"Mitgift", einer der intelligentesten Romane dieser Jahre, handelt nicht nur vom Umgang mit Außenseitern, sondern auch vom Verhältnis zur eigenen Vergangenheit. Die hat am Schluß die Gegenwart eingeholt; wo es weitergehen muß, ist Schluß. Aber der ist offen und vielversprechend. Vielleicht kann die Aloe endlich blühen.

NZZ, 12. April 2002

Huch, das ist ja ganz cyberhaft!

Im Hormongestöber: Ulrike Draesner
von Friedmar Apel

Wer in die Sterne schaut, sieht nichts als Vergangenheit, aber auch das vor Augen liegende Gegenwärtige kann sich Lichtjahre entfernen. Daß das Sichtbare dieser Welt den Menschen angeht, daß die intensive Wahrnehmung des bunten Lebens vermittelt, was zu wissen sich lohnt, ist die Hoffnung der Kunsthistorikerin und Photographin Aloe. Gegen ihre Absicht verliebt sie sich in den Astrophysiker Lukas, dem es um "Konstellationen, Verhältnisse und Wechselwirkungen" geht. Ihre Liebesgeschichte erzählt Ulrike Draesner als Drama der Sichtbarkeit, als Dialektik von Enthüllen und Verbergen der Körper.

Der erste Liebesakt spielt sich dabei als synästhetisches Spektakel ab, in dem sich aber das Verhältnis von Nähe und Ferne des anderen im befindlichen Blick schon zeigt: "Sie geriet in eine blättrige, fluoreszierende Welt. Als grüner Widerschein rutschte Lukas von ihr. Er floh, wurde dunkel, verfärbte sich rasend schnell, ein Chamäleon, aufgestört in seinem Baum. Aloe lauschte auf etwas, einen Flügelschlag, ein Echo des Waldes, in dem sie eben noch gewesen waren. Doch das Grün, das sie sah, war nur der Widerschein der Lampe im Flur." Einsamkeit, Verlassenheit und Traurigkeit begreift sie bald aus der Phänomenologie der Liebe selbst. Aber Wahrnehmung und Verstehen der eigenen Geschichte sind je schon miteinander verknüpft.

Nicht nur die moderne Naturwissenschaft, auch die Kunst hat es mit dem Unsichtbaren zu tun, und jede Geschichte entsteht aus dem Unerzählten und Verschwiegenen. Aloe und Lukas wissen zunächst nur altklug, daß sie "Erben" sind. Das Wort Mitgift hat für Aloe von vornherein ambivalente Leuchtkraft, aber woher ihre Enttäuschung rührt, weiß sie noch nicht. Mit der gleichen Intensität, mit der sie die Verschmelzung und Nähe gesucht hat, verlegt sie sich darauf, sich in ein Neutrum zu verwandeln. Das akribische Protokoll ihrer Magersucht bis zum Zusammenbruch wird sich im nachhinein als eine Geschichte versäumter Selbstwerdung und verweigerten Erzählens erweisen.

Aloe hat ein Familiengeheimnis inszeniert, indem sie sich ihrer schönen Schwester anverwandelte, die zur Scham ihrer Eltern als Hermaphrodit zur Welt kam. Schon diese Familiengeschichte aber war das Drama wechselseitig verfehlter Wahrnehmung. Doch vermeidet Aloe nach ihrer Gesundung durch "essen und reden" weiterhin den Kontakt mit der Schwester, setzt sich statt dessen mit dem Verhältnis des sichtbaren zum unsichtbaren Körper lediglich ästhetisch und theoretisch auseinander.

Die modernen Menschen Aloe und Lukas greifen dann zum ältesten Mittel der Stabilisierung einer Liebe. Aloe wird schwanger, aber auch das scheint verstrickt in die Mitgift, bezogen auf das, was im Garten der Kindheit vergraben wurde. Ihre medizinisch behandelte Schwester hat ein Kind schon zur Welt gebracht, noch einmal versucht Aloe ihr nachzukommen. Das Kind aber stirbt im Mutterleib, und die Liebe kann nicht sichtbar werden. Um so mehr ist Aloe auf den Boden ihrer Vergangenheit und ihre Schwester zurückverwiesen. "Ständig hatte sie das Gefühl, sie müsse dorthin laufen, wo die Frage herkam, um die Antwort auszubuddeln wie einen Knochen." Der Astronom aber kann nicht mehr oder will nicht mehr und flieht "auf leichten Füßen" ins Planetarium nach Chile, um in die Weltzeit zu blicken.

Aloe aber lernt nun Lebenszeit, der Sache und ihrer Schwester "ins Auge zu sehen". Die aber hat sich inzwischen entschlossen, die gesellschaftlich aufgedrängte Identität wieder abzustreifen: "Doch mir geht es gar nicht darum zurückzukehren. Ich kenne das auch alles, die neuen Authentizitätsauffassungen und Körpertheorien, Butler, Foucault, den ganzen postmodernen Auf- und Abwasch. Soll die Theorie sich nur in ihren Schleifen drehen, das macht ja Spaß, für sich genommen. Aber mir geht es ganz einfach um mein alltägliches Leben." Bevor die Schwester ihre Absichten verwirklichen kann, nimmt die Geschichte allerdings eine wenig alltägliche, etwas kolportagehafte Wendung, die dem Begriff der Mitgift die letzte Bedeutungsvariante abverlangt. Dieses leibhaftige Erbe kann Aloe nun endlich ohne Zögern annehmen, und vielleicht hat auch der Sternenforscher inzwischen etwas über Nähe gelernt.

Ulrike Draesner zeigt sich in ihrem zweiten Roman als Meisterin der Perspektiven und Blickwechsel. Sie versteht es, das sinnliche Erzählen bis über die Grenze der Pornographie und des gefühligen Kitschs zu treiben, um dann wieder ihre Personen kalt zu betrachten wie Versuchstiere im Glaskasten. Das Beschriebene ist dabei bis an den Rand der Überfrachtung wahrnehmungstheoretisch reflektiert. Die Liebe ist in diesem cyberfeministischen Roman ein Gefühl, ein symbolisch generalisierendes Kommunikationsmedium, eine graphische Struktur oder ein Hormongestöber. Ulrike Draesner hat eine Kunstsprache zur Perfektion entwickelt, die nichts verschmäht, was die Informationsgesellschaft zu bieten hat. Jugendsprache, Werbesprüche, Vulgärpsychologie, postmoderne Theorie, Großmuttersentenzen und Technologiejargon vereinigen sich zu einem ganz eigenen Idiom, das die Widersprüche der modernen Welt schneidend, lustvoll und oft witzig erscheinen läßt. Und doch stellt sich irgendwann bei der Lektüre durch die Cybersprache hindurch der Eindruck altmodischer Lebensklugkeit und Warmherzigkeit ein.

Interview

Ulrike Draesner: Über den Körper schreiben

In „Mitgift“ erzählt Ulrike Draesner eine Familien- und eine Liebesgeschichte. Es geht um ungleiche Paare, um den Körper als letzten eindeutigen und uneindeutigen Bezugspunkt der eigenen Identität. Für „Mitgift“ erhielt die Autorin den „Preis der Literaturhäuser“. Die anerkannte SWR-Bestenliste führt das Buch unter den zehn wichtigsten Neuerscheinungen dieser Saison. FAZ.NET sprach mit Ulrike Draesner über die Arbeit an ihrem Roman, über Körperlichkeit und den Zusammenhang von Literatur und Bildender Kunst.

Frau Draesner, wie ist Ihr zweiter Roman entstanden?

Es gibt zwei Handlungsstränge in „Mitgift“, zum einen die Liebesgeschichte zwischen Aloe und Lukas, und dann die Geschichte zwischen Aloe und Anita, den beiden Schwestern. Mitten im Schreiben kamen mir einmal Zweifel, ob es nicht eigentlich zwei verschiedene Romane sind. Das letzte Jahr der Arbeit habe ich dann von den beiden Teilen her aufeinander zu geschrieben, die Geschichten miteinander vernetzt und die Beziehungen enger gemacht.

Ein komischer Prozess: Man ist schon im Bauen und entwirft dabei noch die letzten Formen des Hauses, das es dann letzten Endes wird. Man rückt ein Zimmer ein oder macht einen Durchgang an eine Stelle, wo keiner war. Man findet plötzlich noch mal eine Treppe nach unten, wo es abgeht in die Vergangenheit - in den Keller, zu den berühmten Leichen. Und nachdem die eine Figur, Lukas, ja Astrophysiker ist, geht es auch manchmal ganz steil hinauf.

Der Körper ist ein zentrales Sujet des Buches. Es geht um Magersucht, um Geschlechtseindeutigkeit und -uneindeutigkeit, das eigene und das andere Kind. Wie ist der Roman um diese Motivkette herum entstanden?

Der Körper spielt auch in meinen Gedichten eine wichtige Rolle. Wie die Frage danach, wie wir unseren Körper wahrnehmen, wie wir die Welt über unseren Körper wahrnehmen. Wo hört man auf, wo fängt man an? Und wie weit beeinflussen einen die Körper um einen herum? Wenn ich jetzt auf die Mitgift zurückschaue, sehe ich, wie viele Facetten männlicher Sexualität, weiblicher Sexualität, aber eben auch der Eltern-Kinder-Verhältnisse sich da einordnen. Körper, das heißt auch Alltag, bedeutet Film- und Werbungsbilder, Essen, U-Bahn fahren.

Haben Sie "Mitgift" von diesen Fragen aus entwickelt?

Der Roman ist nicht von diesen Fragen aus entstanden, sondern über die Figuren. Die Liebesgeschichte zwischen Lukas und Aloe war mir von Anfang an sehr klar, und ich wusste auch, dass zwischen Aloe und ihrer Schwester Anita irgendwo in der Vergangenheit etwas ist, das bis in die Gegenwart der 90er Jahre, in der das Buch spielt, ausstrahlt.